I LEK YOU !

La voilà ! Perchée sur un tabouret aux pieds chromés, sa nuque ornée d'une tête de cobra noir, avec deux points rouges figurant les yeux. Elle regarde CNN en sirotant un B 52, le cocktail préféré des filles de bar. Polo échancré des Gunners d'Arsenal, short kaki avec grosses poches sur les cuisses, Lek porte ses habituelles baskets roses à semelles compensées. Sur le comptoir, son portable avec une figurine Hello Kitty fixée à l'antenne. A ses côtés, un type au look de surfer avarié, avec bedaine travaillée à la bière, tatouages de paras sur des biceps flasques et crâne rasé cramé par le soleil de Phuket. A la vue de son bras de propriétaire qui enlace la silhouette fine et sa main qui caresse en douce le cul de ma petite caille, j'ai le sang qui bouillonne. Envie de l'éclater, de lui faire bouffer les amulettes qui pendouillent autour de son cou de taureau. Je sors du rade et me planque derrière une pile de cartons de Singha. Décroche mon portable et compose le numéro de Lek. Elle répond à la première sonnerie, reconnaît ma voix.
-Pen yangai Patrick ?
Sa voix rauque, forgée par les nuits blanches de Bangkok, me file la trique. Elle pivote sur son siège pour échapper à la curiosité du farang qui la pelote.
- Sabaay dii !
Non, je mens, je ne vais pas bien, je vais mieux ! Je lui demande de me rejoindre dehors, elle prétexte un pipi urgent et s'esquive du comptoir.